Temps.

Je me réveil, je ne suis qu'un rêve,

une cicatrice, un exogène

qui viens troubler la vision.

Je me rendors, je ne suis qu'une trace sur la grève,

moins qu'un supplice, un anathème

qui passerait silencieusement sur le sommeil.

Je me lève, je ne suis qu'un élève,

qui dépose ses esquisses, les amènent

jusqu'au bout de la journée.

Je me repose, je ne suis qu'une brève,

un éphémère qui tapisse sur des feuilles d’ébène

des mots brefs pour ne pas perdre de temps.